Mi manca. È assurdo, stupido inutile. Tanto lo so che non c'é speranza, non c'é futuro, non c'é nulla di nulla e anche quel po' che c'é stato mi viene da metterlo in dubbio. Cinque serate.

Non fa parte della mia vita, né della mia quotidianitá. Ha la sua vita, la sua quotidianitá. In cui io non c'entro e non ho posto. Ma mi manca. Anche a me, che lo so che parto sempre per la tangente, che fatico a tenere a bada i miei sentimenti una volta che si prendono la briga di notare qualcuno, sembra esagerato. Sono state solo cinque sere.

Eppure mi mancano il suo sguardo e le sue mani. La sua presenza fisica. La sua voce. Il suo romanticismo.

Annego a forza i ricordi, ma mi riesce poco.